Janis – Ana Caliyuri

Ella me hostiga. Cada mañana al encender la pc se presenta. Creerá que no tengo nada para hacer. Pues, sea como sea, ella se instala cómodamente enfrente de mí. Sabe que amo la poesía, pero también sabe que juntas hacemos una buena dupla. Janis, ya falta poco, le digo por lo bajo. Ella se enfada, sé que es razonable su enojo. Debo definir su destino, no es justo dejarla a mitad de camino. Cada noche al irme a  dormir la veo. Ella es la protagonista, yo soy simplemente una hacedora de sus fantasías, o quizá ella conoce las mías.

Acerca de la autora:
Ana Caliyuri

Cenizas - Ana Caliyuri

En la espesa quietud, distingo una voz apagada. El silencio, padre de todas las voces, otrora audibles, pasea por la noche cual centinela sin causa. Luego, se atavía como siempre con todo lo invisible, deja su huella atemperada y entre sepulcros sin dioses huye hacia la nada. Yo permanezco impertérrita, por momentos soy abismos, por momentos oscurantismo y en segundos luz de bitácora. Despierto, de las cenizas resurge la voz no silente, de cara a un nuevo alba.

Acerca de la autora:
Ana Caliyuri

Jugar o no jugar o Así allá como acá – Héctor Ranea

Dadael, el ángel encargado de tallar dados, un maestro para los cubos de aristas mochas, se quedó de una pieza cuando del piso de más arriba le pidieron un juego de dados cargados. El tema de la Tierra no se podía resolver más con el azar, pero el nuevo directorio neoliberal pondría el grito en el cielo si el Jefe empezaba a poner las cosas en orden. Dadael se encogió de hombros y empezó a tallar los nuevos dados. Él, de política, no entendía nada.

Acerca del autor:
Héctor Ranea

Restos de un personaje - Cristian Cano

Salta, repentino, un hombre delgado de movimientos ligeros, con pantalones que le llegan hasta la mitad de los tobillos, como los de una nueva Mantis. Y comienza a bailar sin decir ni “mu”: zapatea, patina y se queda quieto, pensando. Después desaparece. Voy dando vueltas y me hago café. Prendo el televisor e intento distraerme. No sé quién es: no habla. Juntando Muchas horas al Sol, se pone lento, anestesia el flujo y quiebra los colores. Pero nada de eso funciona, siempre termina por suceder la congregación de las sombras, ahí, en los rincones. Ahí, detrás de las patas de las sillas, en donde el mundo parece cambiar.

Sobre el autor: Cristian Cano

Filoso — Cristian Cano

—¿Por qué escribir? —preguntó exhalando humo.

—Porque nos obliga a despojarnos de lo que nos cierne.

—¿Y... para qué escribir?

—Para corregirnos —respondió—. ¡Bien pudiese yo vivir mil años para aprender de mis errores! Escribir es vivir más.

—¿Sabés qué buscás al escribir? —insistió.

—Sí. Vivir y dar vida.

—¿Y a quiénes considerás escritor?

—Eso es muy difícil de responder.

Sobre el autor: Cristian Cano

¡Fuego! — Cristian Cano

—Estoy pensando en otros tiempos, y no hubo matanza, lo sé porque si la hubiera habido me lo habrían dicho.

—No soy quien para valorar eso, señor —dijo el soldado que formaba a su lado—. ¡Preparen armas!

—Si me fusila me otorga esa nueva oportunidad, ¡y en ese tiempo hará mucho que la sangre ya habrá desaparecido!

—¡No confundan! Sufre de naturalidad fingida. ¡Apunten!

—¡Pero me amaron! —le agarró las manos—. Llevo un germen bueno... ¡Eva me amó!

Acerca del autor: Cristian Cano

Sonará el despertador a las cinco menos diez - Daniel Frini

Te levantarás sin mirarla, irás al baño despacio, tomarás dos mates parado en la cocina, saldrás abrigado porque la tele dice que hace dos grados y que subió el dólar que nunca viste. Tomarás el colectivo que pasará tarde por la parada. Ficharás la tarjeta en el reloj de la fábrica, mecánicamente, y mirarás la hora que se marcó, sin verla. Te pondrás la ropa de trabajo, encenderás la máquina acordándote, como todos los días, de los tres dedos del Rusito que quedaron tirados en el suelo cuando se los arrancó el balancín, de su pánico y su desesperación. Mirarás el reloj cada diez minutos hasta las cinco, sin esperar nada. Saldrás susurrando un «ta mañana» al vigilante. Cansado, harás el viaje de regreso, como ocurre desde hace quince años. Llegarás a tu casa y casi te alegrarás al comprobar que tu mujer te ha abandonado llevándose los hijos.

Acerca del autor:
Daniel Frini